je suis la femme aux blattes. celles, bien sûr, qui me hiérogryffent la cervelle de leurs chiures de mouches, indélogeables à l’ongle dans les passes encaissées de la matière grise cendre, alors bien sûr ça blesse comme un gravillon dans la chouze, et je me demande bien sûr si le rouge colère qui me monte au coude et renonce aussitôt et s’éteint en croûtes zet peaux petites retroussées en pétales d’iris, en paupières de belladone – il faut trouver à aimer ce corps qui cabre – si ces croûtes qu’excrètent les blattes peut-être, au coude – fin de galerie, point de contact avec le vaste monde, que l’on nudge pour s’y faire une place, à défaut d’y avoir été accueilli avec bonheur
faire son trou
Ô blattes, chiez au coude et qu’on n’en parle plus
aux blattes la femme bien sûr que cherchant des poux à mes enfants je rapporte à mes lèvres de babouin, elles croquent entre mes incisives
foutons la paix aux gosses
si cela était possible
la femme aux blattes à la peau blanche qu’elles fourmillent en tous sens
sourit-elle, hors d’atteinte ?
Ou gorge renversée et yeux à l’avenant dans l’extase ?
la femme aux blattes
iconne
la femme aux blettes
même peau livide, cireuse, sans la jubilation des feuilles
la femme ablette
plate comme une limande
il lui ont vidé les seins – c’est facile – les chérubins aux joues pleines
après (en gros neuf mois) que du ventre bas et des lèvres gonflées
elle ait appelé à pénétranse ;
peut-être
– nous n’avons pas toutes été violées –
pourquoi s’indigner des blattes ?
une araignée au plafond des fourmis dans les jambes des cafards dans le frigo d’autres dans le laveaisselle rapides et nombreuses picotent la peau les aiguilles du froid
bandez mou et c’est une anguille qui défile entre mes jambes sur le carrelage froid
bandez-moi les seins et que le lait retienne son inspiration car le biberon c bien mieux
couvrez moi les sens et je ne saurais voir que sur cette terre folle je déblatte à mille pieds sous une plate roche proche
roche plate proche
plate proche roche
mais ah ah la roche tremble et je finis écrasée quand même
la femme aux blattes bottes sur le bureau se vernissant les ongles
qu’ils grouillent les rampants, frénétiques, douloureux de leur rostre tendu vers l’horizon d’attente
sous le jean enfilé lui dans les bottes
moite ils espèrent
des filles cobalt j’en ai fait trois
trois paires d’yeux de nuances différentes
en l’giron distendu j’aurais aimé qu’elles restent
giron imprenable
citabelle indestructible
je les y couve et les y choie car dehors le monde est dur
bien sûr elles sont sorties